Toda inspiração corta
a carne com um soco.
Arde e sangra, fica dolorido
só por um bom tempo,
Aquele espaço de tempo
da rouxidão dum hematoma,
que, no sadismo,
adoro cutucar pra me ver gritar,
contorcer por dentro até transbordar.
Porque não chega a ser um choro,
não possui a força do chorar,
contrair a barriga e dobrar,
é um preenchimento da dor,
necessidade, que passa na hora.
que vai enchendo enchendo.
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